Письма без адресата..к чему же вдруг? Она сходит с ума или взрослеет? Неужели стала понимать, что ее никто так не поймет, как сама себя?Стоп! И тут неполадочка..сама себя?..когда это было в последний раз.?.нет уж, тут иначе все, пришло понимание того, что ОНО никому не нужно...поэтому письма ее уходят в никуда, неизвестному адресату, без имени,фамилии, места жительства, души и тела..строки улетают с осенним ветром. Далеко. Навсегда.
Когда ей хорошо, она пишет. Когда ей плохо, она пишет. Когда ей как-то, она пишет. Когда никак, она пишет. Отводит душу, подумает кто-то. Живет этим, в этом, с этим - обрубит она.
Ночь сменяется днем, день сменяется ночью. Каждый день. Снова и снова.
День, как день. Обычный вторник. Убит еще один солнечный, но до безумия тусклый день. Вечер. Смеркается. Ночь. Темень. Зажгутся фонари. Полночь. Прохлада. Тише и тише. И тут она усаживает себя за привычное дело. Страница. Два. Три. Воспоминания. Боль. Обида. Слезы. Гнев. Эмоций. Облегчение. Пора, второй час. Десятка капель успокоительного. Сон.
Утро. "И повторится все как встарь. Аптека. Улица. Фонарь."
Когда ей хорошо, она пишет. Когда ей плохо, она пишет. Когда ей как-то, она пишет. Когда никак, она пишет. Отводит душу, подумает кто-то. Живет этим, в этом, с этим - обрубит она.
Ночь сменяется днем, день сменяется ночью. Каждый день. Снова и снова.
День, как день. Обычный вторник. Убит еще один солнечный, но до безумия тусклый день. Вечер. Смеркается. Ночь. Темень. Зажгутся фонари. Полночь. Прохлада. Тише и тише. И тут она усаживает себя за привычное дело. Страница. Два. Три. Воспоминания. Боль. Обида. Слезы. Гнев. Эмоций. Облегчение. Пора, второй час. Десятка капель успокоительного. Сон.
Утро. "И повторится все как встарь. Аптека. Улица. Фонарь."
Комментариев нет:
Отправить комментарий